COMIDA DE TREM

Não é de hoje que pego trem, ônibus apinhado, metrô, balsa e cipó.  Ônibus de viagem na estrada, lotação poucas vezes ( Obrigada meus Deuses!) e avião talvez o número das falanges das mãos e pés.  A lei da física é colocada a prova em todos eles, aquela  que diz que dois corpos não ocupam o mesmo lugar no espaço, ou algo assim.  Às vezes para desopilar o fígado, aplacar a ira destilada ao plano de mobilidade urbana ( faz me rir) e conter o espírito de barbárie, aquele que endossa o vale tudo para conseguir entrar, sair, ou sentar (sentar é utopia), faço às vezes de antropóloga. Celulares não vou falar hoje, pois rende compêndios, tratados, manifestos, contra a própria espécie. Afinal, o propósito do blog é falar de comida.

De manhã o transporte público tem cheiro quente. Sentido na pele quando uma mochila atravancante estaciona nas suas costas. Ou nas pernas, herança familiar que impera e eu ofereço para segurar sacolas, saquinhos, bolsas com fechos dourados e as danadas mochilas. Cheiro quente de bifes, que adivinham  o feijão gelado da janta.   

Essa é a comida séria. As guloseimas são vespertinas e noturnas, na volta para casa.

Já sentiu um cheiro rosa? Cheiro rosa exala do recheio de bolachas suspeitas de crime. Crimes nutricionais , contrabando ou roubos de cargas.  Marcas que só se vê no trem  e não resistem a luz do dia ou à prateleiras  dos mercados. É claro, sabor morango! Ou do poético artifício da indústria alimentícia: frutas vermelhas. Vale tudo,  não é preciso troca ou limpeza nas linhas de produção,  só quilos de corantes e aromatizantes e toda sorte de “antes”: espessantes, conservantes, e  por aí a fora.

Vende-se de tudo: remédio para calos, balas de gengibre para tosse (mentira, é só açúcar, é claro que já comprei),  caramelos refrescantes com recheio de lichia, canela que refresca  o hálito,  anunciam os vendedores.  

Ai que tenho fome... a viagem dura duas horas, com sorte! Batatas “rufos” três pelo preço de uma,   amendoins fritos sem colesterol!  Chocolates com recheio cremoso de castanhas! O estômago revira de fome e de asco! Chocolates nunca dantes vistos à luz do dia! Só brotam nos trens e à noite! Olha o “gueitorede de crambola”,  branda o vendedor também de cervejas, água e sucos sinistros.

Verde de fome, descasco uma mexirica. O cheiro cítrico incomoda os passageiros, o salgadinho de isopor listrado imitando bacon com cheiro de chulé se ofende.

Tudo isso é lugar comum para mim, sem orgulho algum.  Mas numa tarde de domingo eu e minha marmitinha de almoço de páscoa presenciamos no metrô, linha verde, a degustação de pacotinhos de macarrão instantâneo,  crus, triturados com a bunda literalmente (os comensais sentaram sobre as embalagens, para partir em diminutos pedaços os macarrões prensados), salpicados como tempero dos sachês. Petisco pronto para acompanhar o suposto  wiskie de uma garrafa pet, servido  em copos próprios, de vidro.  Um pedante gourmet, como todos os gourmet o são, proferiu: “O tempero do miojo é melhor”. Três segundos de silêncio. “É...” atestou outro com a boca cheia de macarrão partido...

Não sou tão instantânea assim.  Até agora não assimilei a liberdade do gosto.

Ciente do meu conservadorismo,  busquei na rede e encontrei  várias receitas com macarrão cru...Mais tarde abri a geladeira e sussurrei com carinho para a marmitinha desnorteada:

_A frugalidade é dinâmica.

Ela deu de ombros. Eu também....

                                                                          

Marmitas concretas

“Só sei que foi assim”, já dizia o personagem Chicó do Alto da Compadecida, narrando as bizarrices de seu cotidiano.

Faço uso de Chicó e de meu falecido avó, Carlos Magno, que por uma ironia genética, esquerdista sem carterinha, era a cara do ex-presidente Figueiredo, autor da frase: “Prefiro cheiro de cavalos a cheiro do povo”. Citações assim, não eram classificadas como politicamente incorretas, era tempo de outras ditaduras. Mas isso é outra história, o caso é que meu avó, por outras questões inexplicáveis, sem conhecer Guimarães Rosa era mestre inventivo das palavras, uma delas era: “estive ideiando uma coisa”...Usava a frase  para reflexões existencialistas, epifânias e divagações mundanas.

Então andei ideiando sobre a construção do gosto e hábitos comidais.  Alguém, que não o Chico, Carlos Magno ou eu,  disse que o maior órgão gustativo é o cérebro, mais que a própria língua.  Essa couve flor cinzenta sobre a qual  quem tiver  sorte será coberta por cabelos por toda existência, define boa parte de nossas ojerizas  ou deleites diante dos alimentos ou de suas apresentações.

O que fica sob às nossas moleiras por vezes será impar,  justificará anomalias, perversões ou  tão somente o gosto pessoal... mas, via de regra tenderá pelo gosto culturalmente  de sua tribo. Por outras, negará mais que três vezes, seu apreço ou seu desgosto. Mas, essa opção é apenas para os corajosos ou degredados.

Esse conversê todo é para falar de farnéis, matulas, ou da tão somente e que baste: marmitas! Falo sem pretensão de universalidade, apenas das paulistas. Mesmo assim, o assunto rende Barsas (Para quem não é da época  o  Santo Google irá iniciá-los no mistério dos antigos).

Para os bóias-frias  cantados pelo Chico, agora o Buarque e não o Chicó, nem sempre foram metálicas. Potes plásticos não eram fatos consumados. As crianças levavam aos pais que trabalhavam nas lavouras ou fábricas, pratos emborcados e envoltos em panos; a dita bóia.

Comida de pobre! Fosse arroz, feijão e macarrão (credo! Olha o cinzento falando...). ou  bouef a borguinon, se  levasse comida de casa,  seu status era encardido de pobreza.  Quem não era, comia  nos bares, restaurantes e botecos, ainda que fosse uma gororoba medonha...Poucos comiam em casa (pasmem, as pessoas moravam perto do trabalho!). A comiseração pela marmita era guardada aos doentes do estômago e suas dietas infelizes.

E à moda de Carlos Magno, descente indecente que sou,  pego-me ideiando sobre as marmitas contemporâneas. Da “releitura” dos restaurantes transados: de ágata, indianas, cerâmicas artísticas.  Das filas que inviabilizam os restaurantes a quilo. Da grana pouca de ontem  e de hoje,  que limitam os hamburgures bons enquantos quentes. Dos Fantásticos da vida e seus similares que propagam os malefícios da vez dos alimentos, dos Sugars Blues e Sais Assassinos, dos orgânicos e das odes ao naturalismo das suas hortas e jardins.

Movimento... sempre movimento! De escárnio ao que se popularizou ao mais puro sinônimo de distinção. A rabada é chique ( buchada ainda não) ,  cortes de carnes  que ascedem à escala social.

Ideiando sobre o meu passado trabalhista, vem a minha mente os ladrões de mistura.  Facínoras que trabalhavam em fábricas desprovidas de restaurantes, que abriam furtivamente as dezenas de marmitas que ficavam nos aquecedores de banho-maria. Poupavam o arroz com feijão, mas levavam os bifes...

Uma vez, fui vitima de um ladrão com princípios: levou meu bife à role, mas deixou seu ovo frito...

A distinção era a pimenta familiar: acondicionada em potes de maionese: sinônimo hellmanns. A farinha de outros...Hoje: o azeite de prensagem prima e preciosa flor de sal de gueránde.

O meu ideiamento não é temperado de criticidade, só a de humanidade: Frankeinstein  Chicó-Janio- Berman:

“Só sei que é assim: como-las porque são sólidas e se desmancham no ar”...